(Auto) rechazos

Mi identidad grita por 
desbloquearse 
en cada silencio incómodo, 
en cada abismo de posibles comentarios 
que no pasan el filtro. 

Oculto mis pensamientos 
a dicciones susceptibles de apreciarse 
esperando 
ingenuamente 
que la ausencia de palabras lo sea también 
de juicios. 
Pretendiendo hacer antesala 
en la opinión ajena 
hasta que la motivación y el coraje 
soplen a favor 
de la extroversión 
nuevamente. 

Y me quedo allí, 
atrapada en la indiferencia que despierta 
una chica callada, 
taciturna, 
insulsa. 
Sin que nadie llegue nunca a quererme 
ni interesarle 
ni desear mi compañía más allá 
de como medio vulgar y supletorio 
para matar las horas.

¿Quién estás?

Me cuesta distinguir entre el no poder y el no querer,
la idea fugaz y el pensamiento, 
la anhedonia y la ataraxia, 
el amor y la utilidad. 

Me cuesta identificar los criterios para valorar 
si un dolor es suficientemente real, 
suficientemente urgente, 
suficientemente intenso. 

Me cuesta describirte quién soy 
y qué siento 
y qué quiero 
porque mi identidad es(tá) errática, 
desubicada 
allí, 
ilusoriamente cerca de mi competencia; 
en algún lugar entre la arbitrariedad 
y la inconstancia.